清明節(jié)的晨曦，我游蕩在河的左岸。繞過開滿油菜花的田野，衣角撫過枯舊的柵欄，帶走那殘留的希望。早起的小朋友們，光著小腳丫，踩在松軟的沙灘上，伴著銀鈴的笑聲，去捕捉童年的幻影。蝴蝶追逐花朵的腳步，芳草等待露珠的眷顧。遠處的山，被霧渲染得虛無縹緲，更添一分獨特的神秘。山間隱約的火紅，在迷茫中盛開。清風凌亂了我的發(fā)絲，微波在我心間泛起點點漣漪。佇立凝視那抹倔強的紅，思想不由自主地飄遠。清明不應悲傷，先人的尸體雖己化為腐朽，但他們的靈魂還在追逐陽光。清明不該消極，嫩枝仰望著蒼穹，萌芽向往著大樹，自然一片生機勃勃，我們有何理由不奮發(fā)向上？

清明節(jié)的正午，我漫步在街的右旁。晨霧褪去，迎來灼熱的陽光，給沉悶的大街，畫上一筆朦朧的色彩。街上稀疏的人們，拖著疲憊的身心走著，帶著眼里迷離的情緒望著遠方的道路，有一步沒一步地搖晃著。我漠然地看著這一切，不禁嗤地冷笑。人降生歡天喜地，人去世肝腸寸斷。人本來就是上帝的禮物，上帝只是收回而已，又何必悲傷。一疊疊的冥幣堆放的一起，風孤零零地吹著。火一點點吞噬著，它沒有任何反抗、沒有任何掙扎，化為灰燼慢慢地逝去。死去的人們是否收到，沒有人會知道，也沒有人想知道。這只是活著的人們的一種寄托，盡管心中都清楚都明白，卻還是不相信欺騙著自己。也許，這樣也好。

清明節(jié)的夜晚，我凝視星空幻想著。夜?jié)u漸來臨了，月悄悄掛上了，星慢慢現(xiàn)身了。奶奶曾經講過，地上如果消失了一個人，天上就會亮起來一顆星。我眺望著它們，它們就像黑暗中跳動的火焰，用微小的光亮固執(zhí)地閃耀著。乍一看，密密麻麻，低垂天際，仿佛欲墜。然而越看越是遙遠，越看越是深邃。漆黑中的點點亮光，總能給自己內心帶來一種深深的平靜，平靜中蘊含著不滅的生機，蘊含著仿佛大悟的喜悅。就像它們本身，在無盡的黑暗虛空中倔強的不肯熄滅的光芒。死去的人們亦是如此，我們是不是也應該努力發(fā)光？

清明，我的感與悟。